Paralizado  en la mitad hacia el final , el camino donde quedamos clavados en las hogueras de la selva del olvido  que no nos aferra , 

consumiendo sus luces negras  hasta la nada en  la nada...

el frio que no duerme  toma en sus brazos el sueño ùltimo, 

el calor que se aterra muere asesinado  y es todo ... todo...

si se termina el vino, y ya no hay vid creciente en mis jardines,  si el placer de la euforia burlesca se fija en mì robando la crueldad de la voz y la hermosura del incesto, 

el de romper toda regla solo por el placer de pisotearlas con mis propias  muertas...

Cuando se derrumbe sobre el viejo cuerpo mi mundo de delicia perversa, de los orgasmos de grupo ejecutando mi propia musica, 

vendra La Santa Muerte a buscarme , con su copa de Vino Nuevo y el ronroneo latiendo ...

Copyright : Diego Colombres-  By Editorial Malena-- Buenos Aires--2024

 La noche pesa sobre mis huesos , noche solitaria, 

Noche buena que me clava el alma en su cruz lejana de vidrio de botellas vacías...

Un sombrío halo de recuerdos quietos, mi mirada emborrecida por la puerta del llanto golpeando,

maldición oscura de los bosques que se secan ,

Luna muerta que me recubre hasta el polvo que no puedo ver ya...

Noche de gritos mudos,  del pozo eterno que los hace apuñalarse en silencio sobre las raíces latiendo...

 Solitario desde arriba , como esa vista de una paloma negra 

que en la cornisa desprecio a su bandada y las migajas de los portales,

un Lobo que recorre el pedregal oscuro, sus ojos amarillos 

dos velas de llamas verdes ya cansadas pero siempre agudas ,

 adelantándose al olor ineludible del festin de los Demonios 

que lo invitan a beber y se cobijan en su pelaje  ermitaño para andar siempre hermanos y juntos...

todos los balcones que se elevan son montes donde el solitario ve fogones vivos,

la ciudad es un valle de miseria interior que va estrujando de a poco con sus púas de alambre oxidado el Alma moribunda...

Dentro de la espesura , agazapados en esa bruma renegrida donde el instinto y los sonidos dejan mutilada la vista...  donde esa porcion humana  se retuerce y se choca aullando ya sin sus ojos devorados por el LOBO SANTO...

 En las aguas turbias , donde la luz sagrada de la Luna maldice no alcanzarme , en esos tiempos donde mi cuerpo son los ropajes cálidos y el invierno sorprende a mi Alma desnuda ...

Y el vino que pinta de oscuro fresco la puerta tapiada de mi ternura reseca, la caja oxidada del amor olvidado , asfixiado y hecho una nada de olvido...

El Lobo sale aunque esté soñando y sus ojos acechan ya afilando su mente y sus colmillos listos...

 Cuando llega el inesperado bostezo

de la Luna,

es el viento que calma el ardor 

de la Noche que la penetra como una cuchilla...

Es la Libertad recién abierta, sangrando gritos que dejan de golpear el alma y se escapan, luz manchada y errante que se eleva

para que la Danza del cansancio se choque en la pared

fría y permeable del musgo de los recuerdos...

Ácidos chorreando por la piedra

de cada instante que se apila y la construye

destruyendo espejos.

 Sobre la visiòn fugada de

la Luna,

cae el crespòn negro de la desdicha

y la ventana alta donde se exhibe

sin pudor deja una imagen desangrada,

vacìa y despojada 

de almas muertas...

No sabrìa si pensarla en instantes  que se escondieron 

en millones de segundos 

los que mi pasiòn refugia, intactos,

con pesar del Tiempo que dice adiòs -en cada tiempo-

jugando a a la fatal melancolìa de la danza de las manos 

que se abren y sueltan  en cada vuelta , 

la ronda del abismo, el retorno al vuelo de la nada ...

 Secando los rincones del fondo de mi ser , tanto vivir estancado que huele a humedad en pensamientos, cubiertos del moho de los agonizantes que luchan al sol de la tarde que bosteza en las olas que lo desarman en mil espumas .

Luces rayadas que cabalgan sobre balsas de peces muertos...

Impredecibles momentos de dicha que se esconden, pero roban el aire y el final que no se  asfixia y es Eterno hasta los bordes de toda Noche que agita sus ramas a cada respiro ...